Después de caer rendido ante Vanessa Springora con El consentimiento, uno de mis libros favoritos, esperaba encontrar en su nuevo libro una historia que me atrapase y me conquistase. Pero no ha sido del todo así. Te cuento el porqué en esta reseña de El nombre del padre.
No quiero que se me malinterprete: el libro es interesante, un buen libro. La autora vuelve a narrar episodios oscuros con una tranquilidad, una sencillez y una naturalidad tan difíciles de lograr en un relato de este tipo que resulta casi imposible no prestar atención. Sin embargo, lo que cuenta no alcanza, quizás, el nivel de interés que podría esperarse.
La primera parte de la historia nos sitúa en la campaña de promoción de su primer libro, El consentimiento, momento en el que descubre un secreto familiar que desencadena toda la investigación que se muestra en el libro. Ésta sirve de introducción, un hilo del que tirar durante el resto del relato. La segunda parte va de peor a mejor. En un primer momento, se pierde entre definiciones etimológicas que no aportan, pero, a medida que avanza, cuando Vanessa Springora comienza a encajar las primeras piezas del puzzle, el relato cobra más fuerza.
La tercera parte es, para mí, la que peor funciona. La autora se adentra de lleno en la vida de su abuelo, recurriendo en ocasiones a la ficción, de manera que realidad e invención se confunden, y, aunque resulta poético, se aleja de lo que se ha leído anteriormente. ¿La consecuencia? Unx tiene la sensación de que, a falta de información veraz —la propia Vanessa Springora habla de situarse en un callejón sin salida—, recurre a esta ficción para tener algo que decir.
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Y como escribir es habitar el mundo de una manera diferente, vivir dentro de las historias que nos contamos, me pregunto qué diferencia en el fondo a los escritores de los mitómanos.
¡Continúo con mi reseña de El nombre del padre! El tramo final del libro, formado por la parte IV y el epílogo, me parece lo más relevante. Esto es así porque, por primera vez, Vanessa Springora habla de lleno de ella, de lo que supone descubrir que gran parte de su historia familiar ha sido humo. Es en ese momento cuando unx consigue empatizar de verdad, cuando recuerda por qué El consentimiento fue el fenómeno que fue: cuando la autora habla sin tapujos y, sin necesidad de recurrir a sentimentalismos, logra emocionar.
Vuelvo a decirlo: El nombre del padre no es un mal libro (¡todo lo contrario!). Sin embargo, sé, sin lugar a dudas, que me habría gustado muchísimo más leer su visión de lo ocurrido en lugar de navegar entre hechos y suposiciones que, en alguna que otra ocasión, ha llegado a aburrir. Siempre me quedará El consentimiento.
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