Escribo esta reseña de Misery desde el trauma. No sé cuántos días han pasado desde que acabé el libro. ¿Tres? ¿Cinco? He perdido la cuenta, creo. Como Annie, que olvida pasar las páginas del calendario. Como Paul, que lleva tanto tiempo instalado en un lugar sombrío que ya no recuerda cómo era su vida antes. No sé.

El libro de Stephen King es la clara definición del terror. Un terror explícito, visceral. Perverso y sangriento. Y, en medio de todo, se encuentra Annie Wilkes, el monstruo que lo arrasa todo, que protagoniza escenas para las que hay que tener estómago si unx no quiere rozar el desmayo mientras lee. Un monstruo que, en parte, es víctima. Víctima del sistema, sí. Una persona con evidentes problemas de salud mental que es abandonada y repudiada. Entonces, se vuelve imparable, un peligro. Y, aunque no se justifican sus actos, sí se entienden (no se comparten) sus motivaciones.

Frente a ella, está Paul Sheldon, el escritor, el famoso, el exitoso. Un hombre atormentado que cree conocer el lado oscuro de la existencia. Entonces, conoce a Annie, su fan número uno. Entonces, descubre el verdadero horror. Lo descubre y sufre sus consecuencias. Nefastas, repugnantes.