¿Qué ocurre cuando comienzas un libro con unas expectativas claras sobre lo que vas a encontrar y resulta ser algo totalmente distinto? Por lo general, llega la decepción. Pero, con American Psycho, ocurre justo lo contrario: lo que unx descubre es incluso mejor… o, al menos, mucho más perturbador.

El libro de Bret Easton Ellis es, en la superficie, una novela de terror. El día a día de un psicópata obsesionado con violar, torturar, asesinar y descuartizar personas, contado con un nivel de detalle tan explícito que provoca reacciones extremas: asco, incomodidad, repulsión, pero también una inquietante fascinación que hace imposible dejar de leer. Porque el verdadero acierto del libro es ése: lograr que, casi sin quererlo, te metas en la piel del asesino, y sientas su euforia, su rabia, su tedio… como si fueran tuyos.

La forma de escribir de Easton Ellis resulta hipnótica incluso en los pasajes más aparentemente banales. Las descripciones minuciosas de aparatos electrónicos, cosméticos, menús de restaurantes o marcas de ropa —un desfile interminable para lxs amantes de la moda— no sólo construyen un entorno, sino que revelan una obsesión por la apariencia y la perfección que alimenta la locura del protagonista. Las repeticiones, los diálogos vacíos, los monólogos internos saturados de referencias —hola, Los miserables— tienen algo de parodia cruel que funciona a la perfección.